¿Quién muere?

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos.

Quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las “íes” a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quién deja escapar un posible amor, con tal de no hacer el esfuerzo de hacer que éste crezca.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandonando un proyecto antes de empezarlo, el que no pregunta acerca de un asunto que desconoce o no responde cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar. Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

Guareando

Como un animalillo salvaje me refugio en mi guarida.
Los peligros acechan mi bien,. Temo y me escondo en el calor del hogar.
Vientos y lluvia cubren la región.
Mejor correr.
Aquí, desde mi ser, es más fácil vencer.

Minute Maid - Ranitas

Para Una Persona Especial

Estaba esperándome como siempre.
Con su paciencia  abierta a mi llanto y mis palabras.
Me rodeo el cuerpo y pude sentir su calor saltándome la ola de frío que azotaba el lugar.
Sin exclamar palabra lloré y lloré hasta caer vencida por el desánimo.
No hablaba pero tampoco oía.
Era un ir y venir de alocados pensamientos confusos que se marañaban en mi mente obstaculizando mi paz.
Sentía como una gran ausencia de vida comía terreno a mi dolor. Me sentía morir o, quizás, así lo deseaba  evitando aumentar las desdicha, auyentando las posible explicaciones que jamás sabría dar.
Postrada en sus brazos, me abandoné.

Quizás dormí, quizás no.
Pasaron los minutos lentos y silenciosos.
Nos unía saber que yo estaba allí por él y él para mí.
Solo los dos.
Mi mayor consuelo, no necesitar palabras para hablar de mi.
No necesitaba nada.
El y yo.
http://youtu.be/ctZTwuK4zKk

Cuando me vaya - la quinta estacion

Dermatitis

Se resquebraja la piel. Las palabras forman una hilera chupasangre que reseca la zona hasta penetrar por ella y salir al exterior.

Miles de soldados abren fuego ante la barrera dérmica que protege la celda donde habitan y así poder huir desenfrenadamente.

Todo el cuerpo clama su libertad.

Están contenidas, presas sin causa ni motivo. No han matado ni robado, no, solo pretenden ver la luz sin primáticos, al natural.

Es su lucha motivo de estudiosos atolondrados buscando respuestas en poros y nimiedades aliviando los síntomas con muestras cremosas que convierten al enemigo en presa gelatinosamente fresca.

La palabras, como el dolor, no pueden ser sometidas a entrenamientos de retención en celdas provincianas como si de ladronzuelos estuviésemos hablando.

Las palabras, como el dolor, son muestras de sentimientos reprimidos e indefensos, sin explicación prudente o, en el caso de que existiesen, no se han dado lo suficientemente aclarados de forma que buscan otro medio de comunicación que despiste a aquellos cientificos que estudian la enfermedad lejos de la persona que ya llevan.

El ser humano  es un ser socializado, es decir, necesita sentirse miembro de una sociedad donde poder comunicar y expresar sus sentimientos, deseo, aspiraciones, etc.

Esto es o no es, según se mire.